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Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
Y un huerto claro donde madura el limonero;
Mi juventud, veinte a?os en tierras de Castilla;
Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Ma?ara ni un Bradomin he sido
-Ya conoc?is mi torpe ali?o indumentario -;
M??s recib? la flecha que me asign?? Cupido,
Y am? cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
Pero mi verso brota de manantial sereno;
Y m??s que un hombre al uso que sabe su doctrina,
Soy en el buen sentido de la palabra, bueno.
Desde?o las romanzas de los tenores huecos
Y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
Y escucho solamente, entre las voces, una.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-Qui?n habla solo, espera hablar a Dios un D?a-;
Mi soliloquio es pl??tica con este buen amigo
Que me ense??? el secreto de la filantrop?a.
Y al cabo, nada os debo; deb?isme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
El traje que me cubre y la mansi??n que habito,
El pan que me alimenta y el lecho donde yago.
Y cuando llegue el d?a del ??ltimo viaje,
Y est? al partir la nave que nunca ha de tornar,
Me encontrar?is a bordo, ligero de equipaje,
Casi desnudo, como los hijos de la mar.
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